Vou pegar a argamassa dos meus escritos, e construir meu Taj Mahal.
Vai ter festa com muita música.
Do Google Moon meu Taj Mahal será visto;
Do Google Moon será ouvida a playlist da música sem gravidade.

au cœur de la flore

tão complexas as estações que passam,

sempre anunciam uma nova era

pois é atravessando um longo inverno  

que se chega à primavera.

mas era essa, a estação que abriga

suas madeiras e suas folhas

para não florear perto de mim, você então se escondia.

Porém eu te encontrava,

atrás do alfaiate que lhe fez bonitas vestes

toda a camuflagem um dia surge

da tristeza dos velhos ciprestes;

o centro da floresta que urge

bradando cálidos cantos silvestres.

De um outono que trouxe à tona,

as frutas de uma árvore oculta

em silêncio também chorava,

a queda de suas folhagens.

Aguardei, vi o sol chegar

esquentar as tuas ramagens,

Para deixa-la bem macia,

O sol então, acaricia,

Todo o caule do alecrim,

como lírios selvagens inebriados

Pelo cheiro doce da flor de jasmim.

São como camomilas recém-colhidas

Unidas a uma fresca flor-de-baunilha,

Banhadas em puro mel de abelha,

Como néctar que escorre

d’um riacho que se assemelha,

desagua no lago que espalha,

a luz que decerto te espelha.

Vênus, pátria das abelhas

me abriu um sorriso largo

estava feliz porque sabia

suas filhas extrairiam

o sumo de  todas as flores,

que transformam a lágrima salgada

em serenos rios de água doce.

e mesmo que estivessem geladas

por um resquício da friagem

as abelhas aguentam, e seguem viagem,

molhada por obra de fortes chuvas,

a abelha sempre enfrenta

o nível de toda situação

para fazer o seu mesclado                                                               

à todos os cheiros se atenta,

procura calêndulas e melissas,

dálias e rosas sem espinho,

e por cada dia da estação,

também recolhe no caminho,

alguns dentes-de-leão.

Eu pude ver a cor da voz

Cada som assim mostrava

um lábio coberto, um gosto incerto

suavemente aveludava

na avelã e no mel

casados com outros gostos,

que lembravam as frutas vermelhas

sei que aqui habitam abelhas

que arquitetam as suas casas;

a colmeia é arte sacra,

na forma do moinho de vento,

para que o pólen se propague

o moinho toma coragem

de superar um cata-vento 

a luz opaca da aurora,

revela os versos que eu fiz;

no coração da flora, mora

o segredo da flor-de-lis.                                                       

      

                               Aderir à revolta climática

                             Aderir à fumaça beber chuva ácida

                           Azia temporal, o interior    queima.

CALMARIA

Calma.
Furtivo sentimento deixa – alma.
Voa. Estranho pensamento – sabe Assobio na poeira – lábios.
Sussurro, sobe, Ressoa.

A voz de um silêncio – cala.
Joelho bate em pedra, voz que destroça e ralha
implacável que nem água - toda a água do mundo escorre, Escoa.

a voz que desce a rua e contorna, ladeiras e labirintos, abismos e feridas]
pelas cidadelas a água passa [curva serpente oculta ciranda circunda íngreme
por muros as raízes descem -  avistam homens pisoteando árvores [dança de calcanhares
orvalho morto caules rachados a vida brota não sei de onde [nem todo eco é lógico

e cavalgam e cavalgam mais outros homens, montados nas sombras do dia,
montados nas luzes da noite [e criam reluzes deslumbres que lembram o ouro
e cavalgam sobre as cinzas e cavalgam sobre todas as coisas, abafam todos os barulhos
estalam estáticos os sons elásticos, mentirosos como os nossos grifos
pré-maturam os primeiros gritos [a dor dos gigantes esquecidos

quando inventaram um calor de vento
então deram nomes às estações do tempo
sentindo os frios que no rosto sabem arder
queimando o coração que a guerra há de comer
rebate salpica a pele - gotas de sangue e de prana
a tempestade dispara o ciclo e a calmaria inflama
a superfície da terra que um dia era plana.

de um tipo de Infância

Então aí eu escreveria uma coisa bem bonitinha, mas chega de beijos porque nasci de cólera. Então eu nasci e minha mãe gostava do John travolta. Meu pai sempre curtiu led zeppelin e eu chorava quando brigava com meu irmão. Minha mãe me apresentou a ópera tommy. meu pai chegava tarde do trabalho. Dizia que bebia porque tinha que puxar o saco do chefe. Minha mãe jogava tarô e meu pai brincava de caratê comigo. Eu tinha um playground com latas de lixo. Eu pintava de azul a parede e gritava que eu tinha um sino da liberdade. Eu não sabia quem era a liberdade por mais estranho que se possa falar nisso. Eu tinha um amigo que queria ser o Lex Luthor. Eu nunca quis ser o Super-Homem. Mas confesso que já quis ter o cabelo dele. Eu me assumo: eu tinha gel NY looks. No outro lado tinha uma mulher de bigode que varria a casa. Eu só a vi uma vez. Ela nunca sorria. Talvez porque tinha bigode. No asfalto pintavam o He-man para as festas de fim de ano. Mais tarde tinha o Pepsinho e o amarelinho, mascotes da copa do mundo. Tipo nove horas da manhã: vi silfo detrás da montanha que de lá vinha bala. Feria cadeira feria coragem, silfo dava luz. eu não sou mentiroso de seis anos. Meu pai é comerciante capixaba, minha mãe, psicóloga carioca. quem sou eu? -----------------------------------------------------------------------------------------------------------------

A Visão de estoque do profeta

o profeta de barba na calça

calçou suas botas soberbas.

arregaçou sua visão de estoque,
e avisou à multidão de bonitos:

"no futuro, todos vocês serão animais em um dia da semana
e plantas em certos dias do mês,
isso, é claro, depois de passarem vários dias e quem sabe até anos,
sendo os meus sorvetinhos de creme."

Ao final da afirmação, todos os presentes foram se transformando, um a um,
em robustos seios de mulher.

Enquanto isso ia acontecendo, um dos pobres diabos gritava, já perdendo sua voz:

- Profeta, o senhor errou em suas provisões!

um último robusto seio de mulher ainda teve forças para murmurar:

- Seu burro, é previsões...

i tempestari

tempestuosos dias em que nuvens encobrem copas
e das copas escuras se refletem as sombras no chão.

o chão é onde caminho quando chove e não quero esperar a chuva passar
porque eu gosto da chuva]

escuro entre o chão e o alto daquelas árvores
entre mim e mediar a escuridão
a velha discussão sobre os limites das coisas
[debates de cores frias



sonho o gosto de roubar a chuva, eu falo de possibilidades,
de compra e venda dos créditos d'água: eu engano as tempestades
porque agora a tempestade sou eu
[é sempre aqui dentro que chove

tempestuosos dias em que nuvens encobrem copas
é como se o negativo do filme revelasse (o comportamento dos cheiros)
água em formato de chuva
desce e escorre
no seio da terra,
no colo da pedra
na face do homem,
para se transformar em outros formatos
ditar as regras das cores
evoluir a cadência das gotas
[a água volta a ter cheiro de água.

não vou esperar meu sonho acabar,
não sei se posso beber meu sonho durante a chuva.

eu não vou plantar, não vou molhar colheitas,
eu nunca espero uma estação terminar, eu possuo a tempestade.

vou a uma outra aldeia, uma que ninguém conheça minha fama de
tempestuoso.
[é que eu gosto de chuva